|
О. ЖЕНЩИНА! |
|||
|
Нет совершенней ничего,
|
|||
|
Да
здравствуют бабы, |
|||
|
Мы любим все,
Чтоб было много, Не уважая полумер: Чтоб километрами - дорога, А если баба - так центнер. |
|||
|
Есть женщины в
русских селеньях
С покойною важностью лиц. С нервической дрожью в коленях. Сухие и злые, как шпиц. В них разве слепой не плюется. А зрячий подальше бежит: Лишь глянешь на это уродство - И сразу же ты инвалид. |
|||
|
А вот - Таких, как ты. Судьба должна беречь Как самые бесценные подарки Для новых сказок, Песен. Новых встреч... И дней любви Пленительных и ярких. |
|||
|
Глаза голубеют
Поярче, чем звезды, И сутки плывут От зари до зари... Когда он приходит - Бальзаковский возраст? Когда он уходит? Врут календари! И жизни уходят Не дни, а страницы. Страницы мгновений Из книги любви. И ты начинаешь Всего сторониться, Чтобы сохраниться В своем c`est la vie. Ушло столько лет, Но немало - осталось. Но все, как и прежде, До ласковых фраз. И только усталость, Немного усталость, Легла синевой У насмешливых глаз. И пыл в них такой Искрометного блеска, Что хочется лишь О любви говорить.... Ах, мудрый Флобер, Ну зачем ты Полез к нам С твоей непутевой. Мадам Бовари. |
|||
|
Слились в тебе
И проза, и поэзия. Ты женщина и баба - В одночась. То острая, Как бритвенное лезвие, То гулкая, Как орлеанский джаз., Порой ты воплощенье Деловитости: Слова и руки, Жесты - холодны. Но этого - не спрячешь, Это - видно всем: Глаза блестят, Как две больных луны. И хочешь в жажде той, Неистребимой, Которую не вырвать, Не убить Прекрасной быть. И быть еще любимой. Смеяться. Плакать. И самой любить. |
|||
|
""Вы слышите - грохочут
|
|||
 |
Как я нравлюсь
себе
В сапогах! Раздается вокруг "Ох!" и "Ах!" Глаз нельзя оторвать От ноги - Сапоги! Сапоги! Сапоги! Вековая свершилась Мечта, Остальное - Тлен и суета. Пусть балдеют Друзья и враги - Сапоги! Сапоги! Сапоги! И я в них по планете Пойду, В них и женское счастье Найду, Все забуду - Несчастья, долги - Сапоги! Сапоги! Сапоги! Пусть во мраке Не видно ни зги, Лишь пылают зарей Сапоги. И иду я, Обновкой звеня, Ты, конечно, Возлюбишь меня. И войдешь сокровенно В мой дом, Станешь третьим Моим сапогом. Там и сядешь: Нет счастья в ногах... Ведь оно в сапогах. Сапогах! |
|
|
| ЖЕНЩИНЕ, КОТОРАЯ... | |||
|
"Судьба, прошу - не пожалей добра,
|
|||
|
... ВАРИТ |
|||
|
К мужскому сердцу
Ты идешь Прямым путем - Через желудок. Бросая это сердце в дрожь Из-за котлет, Супов и уток. Горит огонь Твоей плиты. Жизнь бьет В кастрюлях, Сковородках. Восторга слышишь Вопли ты Во дни торжеств И бед народных. И только поманишь борщом - Уже не в силах устоять я. Все побросав - Работу, дом, Перенесусь в твои Объятья. |
|||
|
... СТИРАЕТ И ГЛАДИТ |
|||
|
Склоняясь над
Корытом полным, Как гений нашей Чистоты, Ты поднимаешь Эти волны, Весь мир Перемываешь ты. И разрумяненной, Умытой, За утюгом Моей мечты Из пены всходишь Афродитой, Богиней вечной Красоты. Я восторгаюся Тобой, В тревоге трепетной Мечусь я. Ты не белье Стираешь - Боль. Не простыни Ты гладишь - Чувства! |
|||
|
... ШЬЁТ |
|||
|
О, если бы ты нас Не одевала, Мы б никогда раздеться Не смогли - Чтобы залезть к тебе Под одеяло, А там с тобой Ну, хоть на край земли! И, уходя с кроватей и диванов, Стремясь к высоким, Светлым идеалам, Целуем твои руки, Что пошили Великие и нужные почины. И адресуем все тебе Надежды (Не может быть пророчиц без отчизн!) И понимаем: Шьешь ты не одежды, А из кусков Сшиваешь нашу жизнь. |
|||
|
... ВЯЖЕТ |
|||
|
Как звуки скрипки, Так легки И так прекрасны Эти руки, Разматывающие Клубки В эстазе и смертельной муке. Какая власть У этих спиц - Пленить такую Королеву, Падет перед которой Ниц Герой с любого Барельефа... Вяжи, Прекрасное твори, Чего б там люди Ни сказали. И спать не даст мне До зари Твое прекрасное вязанье. |
|||
| ... МОЕТ ПОЛ | |||
|
Уже под занавес, Под вечер Я проникаю В суть вещей... Любусь: Пляшут груди, Плечи... И вижу Половую щель, Которую ты драишь Ловко, Ни рук, ни тряпок Не щадя. И держишь Гордую головку, Как статуи На площадях. |
|||
| ... ПОЕТ | |||
|
Мы УВАЖАЕМ ту, Что ВАРИТ, И ПОЧИТАЕМ ту, Что ШЬЁТ, СТИРАЕТ-ГЛАДИТ С громким паром, И МОЕТ ПОЛ Невпроворот. И ОБОЖАЕМ ту, Что даже, Прекрасное творя, Нам ВЯЖЕТ, В восторге и от той - ПОЁТ! Но разум сердцу Не прикажет - Нам ближе всех, Которая ДАЁТ! |
|||
